Como não assisto novelas (nada contra, há quem goste) não presto muita atenção nas trilhas sonoras.Ontem tive o privilégio de ouvir a linda canção abaixo, entoada por meu tio Luiz Pena, um eterno seresteiro. Alguns trechos se encaixam perfeitamente neste início de mês, onde temos a sensação que na verdade, nada mudou.Os dias continuam iguais." Nada muda se você não mudar". "E cante que é bom viver..."
No Comments
COMPANHEIRO
.
BUQUÊ DE PRESSÁGIOS
.
"De tudo, talvez permaneça o que significa.O que não interessa.De tudo quem sabe, fique aquilo que passa.Um gêranio de aflição.Um gosto de obturação na boca.Você de cabelo molhado saindo do banho.Uma piada.Um provérbio.Um buquê de presságios.Sons de gotas na torneira da pia.Tranqueiras líricas na velha caixa de sapato.De tudo, talvez, restem bêbadas anotações no guardanapo.E aquela música linda que nunca toca no rádio."
APRECIO VIVER
.
"Prefiro quando a vida me vem de surpresa e me agarra pelas pernas.Quando me vem saborosa e se derrete em minha boca me fazendo querer mais.Quando a vida vem em calmaria plena,em silêncios absolutos.Ou chega musical e sonora cantarolando em voz alta.Quando a vida me vem assim: imagem e cena sequenciada em fotografia.Quando a vida me vem (não importa como),Abraço!Aprecio viver."
ESPERANDO O ANO NOVO...
.
"Dia de limpar armários, revirar gavetas, separar o pouco que é meu do tanto que já se perdeu.Processo doloroso, é certo, mas cada vez menos: amadurecer tem suas vantagens.Cortar os laços deixa de ser tragédia sofocliana, olhos furados e um longo caminho de dor.Não: a graça está é no novo, e quem me dera viver só de começos.Trocar o amor que já se empoeirou pelas paixões sublimes, toques e lábios e o 'eu te amo' pronunciado com tanto fervor e certeza.Fênix, quem me dera."
.
É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer. Sobretudo tenho medo de dizer porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto como o que sinto se transforma lentamente no que eu digo.
Clarice Lispector
Cheiro de flor quando ri
.
Lindas palavras de Ana Jácomo, dona de um jardim florido, lindo, leve e colorido...
Nao ir embora pra Pasargada - por Lya Luft
.
Eu já estava de malas prontas: ia pra Pasárgada— para quem não recorda,ou nunca soube ,é o reino feliz inventado por Manuel,o Bandeira,onde ele iria dormir com a mulher escolhida, na cama do rei.
Bandeira, o nosso, foi um poeta maravilhoso. (Gosto dessa palavra embora ande tão banalizada. Se a gente olhar ou escutar direito,ela ainda diz alguma coisa —e é boa,e forte.)
Lá não tem noticia ruim, desgraça, acidentes, politicagem nem deslealdade. Lá crianças não comem lixo. Lá não existe homofobia, nem declarada nem sutil, lá não se precisa ser competente nem brilhante, ou atleta sexual, ter os melhores cartões de credito, o carro mais potente, o apartamento em Londres ou Paris.
Lá também nao há instituições,e se houvesse,funcionariam.
Lá basta ser gente.
Para lá eu quis escapar deste reino das frases infelizes e atitudes grotescas, dos reis feios e nus, das explicações cabotinas, da falta de providências e de autoridade, da euforia apoteótica de um lado, e da realidade tão diferente de outro. Do que nos ronda insuspeitado ou faz caretas na nossa janela, e a gente nao acredita, nem se mexe, se ficarmos quietos o fantasma desaparece e o diabinho recolhe o rabão.
Eu ia embora porque enjoei da repetição obsessiva de fatos que provocam insônia no noticioso da noite e náusea no café da manhã. Ia partir sem endereço, sem telefone, sem email. Levaria comigo pássaros, crianças, e esta paisagem diante da minha janela (com nevoeiro, porque aí é de uma beleza pungente).
Levaria familia, amigos, livros, música e o homem amado.
Na minha nova e mágica terra eu tentaria não escrever mais sobre o que por estas bandas tem me angustiado ou ameaça transformar-se num tédio: sempre os mesmos assuntos? Só mencionaria o que faz a vida valer a pena: as coisas humanas, bons relacionamentos, escolhas positivas, alegria, vida e morte, e o mistério de tudo.
Talvez escrevesse sobre a dor (mas uma dor decente).
Sobre grandes ou pequenas vitórias, como quem deixou de beber ou de se drogar, quem teve coragem de ter um filho, quem sentiu a glória de se apaixonar com mais de sessenta anos, quem conseguiu abraçar um pai, um filho, a mãe que estava afastada.
Nem problema de transporte eu teria: para Pasárgada se viaja com o pensamento. Ainda bem, pois de avião estava sendo loucura e risco —- ainda outro dia vi num aeroporto um simples pai de familia com uma criança nos braços e outra dormindo no banco a seu lado, que, estava lá há quase 24 horas, e, entrevistado sobre aquele desconforto, respondeu: “A casa já caiu, temos de nos conformar “.
Pois eu acho que nem precisamos nos mudar de estado ou país, nem devemos nos conformar. Resignar se é ajudar a implantar o caos e a negligencia generalizada; a passividade é uma dessas alegrias falsas, que a gente devia questionar. Roubaram meu carro, não minha vida; mataram meu amigo, não a familia toda: por trás desses comentarios, que não inventei, espreita uma resignação maligna, que colabora com o mal que nos fazem.
É para rir ou para chorar? Ora rimos,ora choramos, esse é o novo jeito de ser.
Não em Pasárgada.
Para onde eu também levaria as minhas velhas crenças de que não somos totalmente omissos ou sem caráter, portanto este mundo tem jeito—embora às vezes eu não tenha muita fé nisso.
Uma dessas crenças é que a gente pode,sim,ser feliz. A gente pode até se vingar de toda a chatice, a grossura, a crueldade e angustia,—sendo feliz.
Lembro a história da filha adolescente de um amigo, que, rejeitada pelo namorado, passou uns dias em profunda tristeza, mas de repente apareceu na sala, perfumada, olhos brilhantes, pronta para sair. O pai interroga: Ué, filha, voltou com seu namorado? Resposta de inesquecível sabedoria: Não, pai,eu vou me vingar sendo feliz.
“Feliz?” dirão os céticos, os cínicos ou os simplesmente realistas. Pessoas mais graves e sensatas do que eu.
Quero explicar: é as vezes só um relance, uma sensação de estar em razoável harmonia consigo, os outros, o mundo.Pode ser aquela música escutada sem saber de onde veio, a chuva que cai depois do trovão. Pode ser o trovão. Pode ser a pele incrivelmente doce de uma criança, uma voz amada nos chamando, o filho que nos telefona sem maior motivo do que saber como a gente vai, alguém conhecido na rua que nos abre um sorriso.
Poder dar o pão e o leite para os meninos, botar flores na mesa, trazer um perfume novo para a mulher, preparar um prato especial para o marido.
Curtir a natureza e saborear a arte, atender aos necessitados, preparar crianças e jovens para a vida, cultivar gentileza e carinho na família, olhar para dentro de si mesmo e escutar seus desejos e sonhos, e respeitar seus limites, tudo isso é um bom começo.
Talvez seja uma saída. Não podemos mudar o mundo, mas podemos mudar nossa postura nele.
É trabalho de formiguinha, eu sei: abrir-se para o que existe de positivo. Pois a gente pode descobrir ou inventar as coisas positivas, ainda que em alguns lugares, com algumas pessoas, ou escondidas em nós, para usar algumas vezes. Uma pequena Pasárgada em cada um.
Nossa liberdade, aqui onde nao é Pasárgada, é obrigação de escolher: abro os olhos, não abro? Como essa comida, não como? Saio de casa, não saio? Vou no meu carro, ou, por causa da segurança, chamo um taxi? Telefono, fico calada, mando um email ou risco da lista de meus endereços? (O coração sempre foi meu pior conselheiro.)
Sou boa sou má, sou verdadeira sou desonesta, sou lúcida sou louca, cresço ou permaneço, amo ou abandono, ajudo ou torturo—–e assim, com o leque das possibilidades, me foi dado o tormento das opções. Digo sim ou digo nao,ou simplesmente fujo — quem sabe para essa terra perfeita que Bandeira inventou?
Mas na última hora decidi ficar.
Pois, fugindo, eu me sentiria como quem deserta um grupo com o qual tem laços muito fortes: meus leitores. Os que que me acompanham e os que pensam diferente, até os indignados— às vezes por terem lido algo que nem estava ali, ou porque eu de verdade escrevi bobagem, falei no que nao sabia direito. Todos são importantes para mim. Afinal somos irmãos, filhos desta realidade que pode ser quase igual a uma Pasárgada inventada.
Vou me vingar da chatice, da violência, das traições, da burocracia e da corrupção instalada, sendo feliz aqui.
E quando tudo me aborrecer de verdade, quando eu ficar cansada de minhas neuroses e manias, quando as pessoas estiverem demais distraídas, a paisagem perder a graça, a mediocridade instalar seu reinado e anunciarem o coroamento da burrice, —-vou espiar o letreiro que fala de uma riqueza disponível para qualquer um, e que botei como descansa -tela no meu eternamente ligado computador:
Escute a canção da vida.
.
"Meditei sobre as borboletas. Vi que elas podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar as próprias asas."Manoel de Barros
AMOR - Clarice Lispector
.
"Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil."
GESTOS
.
Não sei se acontece com todo mundo, mas final de ano sinto que estou mais suscetível à manifestações sentimentais: qualquer gesto, olhar, fotografia, pedido ou sorriso, me deixa mais sensível, emotiva, às vezes muito triste.
Hoje, recebi uma rosa.Tão natural, tão singelo e espontâneo este gesto que me causou profunda comoção.Ganhei da minha tia e sogra: Tina.Dona Tiburtina.Tão espontâneo quanto seu gesto foi a maneira como aconteceu.Afinal a linda rosa de cor rosa, estava ali, sem pedir nada, balançando ao sabor do vento preguiçoso e do calor insuportável da tarde de hoje.Eu também me senti como a rosa, sendo doada como um gesto de carinho, sem pedir nada,mas naquele momento o gesto me deu tudo que eu precisava.Minha mãe dizia que quando recebemos uma rosa, recebemos junto com ela uma "Graça".Só hoje percebi que a Graça é a oferta em si.Com a rosa nas mãos, senti saudades, senti doação, senti carinho e bondade.Neste momento, não precisava de Graça maior.Estava tudo ali.Nas minhas mãos.Ofertada pela calejada mão de 83 anos.Toda a Graça.
Palavras de Cecília...
.
"Não digas onde acaba o dia.
Onde começa a noite.
Não fales palavras vãs.
As palavras do mundo.
Não digas onde começa a Terra,
Onde termina o céu
Não digas até onde és tu.
Não digas desde onde és Deus.
Não fales palavras vãs.
Desfaze-te da vaidade triste de falar.
Pensa,completamente silencioso,
Até a glória de ficar silencioso,
Sem pensar."
DEZEMBRO
.
Ele chega naturalmente cansado.Tão rápido e tão tumultuado, que fatalmente lembro-me das palavras de Drummond onde a necessidade de recomeçar tudo de novo, faz com que alguém tenha a ideia de cortar o tempo em fatias, sendo que doze meses é tempo demais e já estamos no limite da exaustão.Junto com esta atribulação toda, sobra-nos no coração, todos os sentimentos de renovação, bondade e fé que o Natal e o Ano Novo carregam consigo.Cansamos, é verdade, mas a esperança de que os dias serão melhores não se perde.E vamos caminhando, seguindo nosso caminho, desenhando nossa história.C'est la vie...
VISTA CANSADA
.
Nessa época do ano, estamos exaustos: corpo, alma, olhares... ... Mas mesmo com o esgotamento nos pesando , temos um olhar confiante e a esperança sempre ao lado, caminhando conosco. Olhamos tudo e todos, mas nem sempre vemos.
Acho que foi o Hemingway quem disse que olhava cada coisa à sua volta como se a visse pela última vez. Pela última ou pela primeira vez? Pela primeira vez foi outro escritor quem disse. Essa idéia de olhar pela última vez tem algo de deprimente. Olhar de despedida, de quem não crê que a vida continua, não admira que o Hemingway tenha acabado como acabou.
Se eu morrer, morre comigo um certo modo de ver, disse o poeta. Um poeta é só isto: um certo modo de ver. O diabo é que, de tanto ver, a gente banaliza o olhar. Vê não-vendo. Experimente ver pela primeira vez o que você vê todo dia, sem ver. Parece fácil, mas não é. O que nos cerca, o que nos é familiar, já não desperta curiosidade. O campo visual da nossa rotina é como um vazio.
Você sai todo dia, por exemplo, pela mesma porta. Se alguém lhe perguntar o que é que você vê no seu caminho, você não sabe. De tanto ver, você não vê. Sei de um profissional que passou 32 anos a fio pelo mesmo hall do prédio do seu escritório. Lá estava sempre, pontualíssimo, o mesmo porteiro. Dava-lhe bom-dia e às vezes lhe passava um recado ou uma correspondência. Um dia o porteiro cometeu a descortesia de falecer.
Como era ele? Sua cara? Sua voz? Como se vestia? Não fazia a mínima idéia. Em 32 anos, nunca o viu. Para ser notado, o porteiro teve que morrer. Se um dia no seu lugar estivesse uma girafa, cumprindo o rito, pode ser também que ninguém desse por sua ausência. O hábito suja os olhos e lhes baixa a voltagem. Mas há sempre o que ver. Gente, coisas, bichos. E vemos? Não, não vemos.
Uma criança vê o que o adulto não vê. Tem olhos atentos e limpos para o espetáculo do mundo. O poeta é capaz de ver pela primeira vez o que, de fato, ninguém vê. Há pai que nunca viu o próprio filho. Marido que nunca viu a própria mulher, isso existe às pampas. Nossos olhos se gastam no dia-a-dia, opacos. É por aí que se instala no coração o monstro da indiferença.
GIRASSOL
.
A boa música popular brasileira na voz de Efrahim Maia.Uma das minhas composições preferidas: Girassol.
"Ando feito folha de outono/nas galhas do inverno/lua solitária vagando perdida no céu/
Sou girassol
Sou girassol procurando uma fresta num dia cinzento
Um bemol num acorde de notas trocadas tocadas ao vento
Minha paz tá confusa/buscando a tormenta
Cuidado comigo
Uma folha se perde/se você me tenta/eu posso voar
Não brinca comigo
Que eu sou feiticeiro/sou frágil/sou forte/sou meio felino
Sou feito menino
Meu beijo mais doce/te pode matar
Eu viajo no vento/ e nas noites de frio
Depois que adormece/ te faço sonhar
Me deito em seu leito/ do jeito que um rio/ se deita nas pedras/ se aninha e amanhece
Dormindo com o mar..."
.
"O correr da vida embrulha tudo.
A vida é assim: esquenta e esfria,
aperta e daí afrouxa,
sossega e depois desinquieta.
O que ela quer da gente é coragem."
Guimarães Rosa
AMOR - Fernando Pessoa
.
"Enquanto não superarmos
a ânsia do amor sem limites,
não podemos crescer
emocionalmente.
Enquanto não atravessarmos
a dor de nossa própria solidão,
continuaremos
a nos buscar em outras metades.
Para viver a dois, antes, é
necessário ser um."
ILÍADA - informações complementares - 6ª série
.
A guerra de Tróia é um evento mitológico grego descrito na famosa Ilíada de Homero (e também citado na Odisséia, do mesmo autor), narrando o longo conflito entre gregos e troianos que segundo o poeta, foi motivado pelo rapto de Helena. Embora existam indícios de que a guerra tenha ocorrido de fato por motivos econômicos e políticos, a história mais famosa é a que chegou através do poema épico.
A Obra Ilíada
Uma das mais importantes da literatura mundial, não conta literalmente toda a história da guerra, suas origens e causas. Apenas através das referências que faz a inúmeros outros mitos e de informações de outras obras se consegue ter uma visão completa. É dividida em cantos que já se iniciam no décimo ano da guerra e tem como personagens principais: entre os gregos Aquiles, maior dentre os guerreiros e seu companheiro Pátroclo; Agamênon, rei de Micenas e seu irmão Menelau, rei de Esparta e marido de Helena; Odisseu (ou Ulisses) rei de Ítaca e dotado de grande inteligência. Entre os troianos temos a própria Helena, o rei de Tróia Príamo e seus filhos: Páris, que raptou Helena e Heitor, nobre e habilidoso guerreiro.
Origem e Conclusão na Mitologia
Outra lenda narra a origem mitológica para a guerra: o nascimento de Páris é profetizado como sendo o de quem trará a ruína de Tróia mas seus pais incapazes de matá-lo entregam-no para um pastor para que o faça. O próprio também é incapaz de fazê-lo e cria-o entre os demais pastores do monte Ida. Páris então se envolve na contenda entre três deusas, Atena, Hera e Afrodite, para decidir qual é a mais bela dentre elas. Ao escolher Afrodite, ele recebe a promessa do amor da mais bela dentre as mulheres, Helena. Depois de retornar à corte de Tróia e reassumir seu lugar, Páris é enviado a Esparta em uma missão diplomática, aonde se apaixona por Helena e a rapta para Tróia, dando início à guerra. Helena era tão bela que seu casamento só pôde ocorrer sem conflitos através de um pacto entre todos os reis, que juraram honrar e proteger a união. Dessa forma, Menelau convocou a todos para auxiliá-lo na batalha contra Tróia e os gregos lançaram-se ao mar. Somente através da obra Odisséia, nas aventuras de Ulisses, é que se tem notícia do estratagema do cavalo de Tróia e da derrota desta cidade.
Alguns deuses e divindades
Zeus - foi o rei dos deuses e chefe de 12 deuses que viveram no Monte Olimpo.
Atena - era a deusa da Guerra, do conhecimento e de Atenas.Ela ajudava os heróis na batalha.
Poseidon - era o irmão de Zeus e Hades e deus dos mares e terremotos.
Afrodite - era a deusa do amor e da beleza.
Hades - deus do submundo - o lar dos mortos nas lendas gregas.
Livros
.
"Não era simplesmente por amar lê-los.Sim, amava.Amava todavia, mais forte e irresistivelmente as páginas, as letras enfileiradas, o cheiro do papel impresso.Amava-os por possuir, a posse que a encantava.Era preciso que ela os possuísse.Preciso e necessário.Tê-los ao redor, encarando-a, empilhados como que aguardando pacientes pela escolha."
"Tô indo..."
.
Pro meu canto.Recarregar as baterias.Sentir cheiro de terra molhada.Manga tirada do pé.Cheiro de flor de laranja.Grilo.Cigarra.Pôr de sol.Passarinho.Folha.Fruto.Sossego.Fé.
